Sleeping Lionheart

Scott Pilgrim vs A Inércia

sleepinglionheart — Sun, 26 Sep 2010 15:23:29 +0000

Dream, Rain…

sleepinglionheart — Sat, 25 Sep 2010 20:04:00 +0000

Genesis

sleepinglionheart — Sun, 19 Sep 2010 10:55:18 +0000

Breathing an air
Permeated, soaked in darkness
Emanating from within
Resonating like a scream no one can hear

I wear this chaos well
Though none should save me
Desperation keeps me here
My need for innocence
The place where I began
The abyss becomes me
I wear this chaos well

Are these not words of heresy?
A venom on my lips, a poison?
My spirit impurified
In everything I choose to say

With you I stand in hope
That God will save us from ourselves
Every cry a wasted moment
Until another day is lost
Even lands we once called home
Lie undiscovered and unknown
Only heaven’s silence for an answer
And did our laughter, did our tears
Have some purpose after all?
Did we toil in vain in hope
That wisdom came from what we’d done?
Even lands we once called home
Lie undiscovered and unknown
Only heaven’s silence for an answer

Are these not words of heresy?
A venom on my lips, a poison?
My spirit impurified
In everything I choose to say

If I would shed my skin, the layers left
But not the lessons learned
It would not undo what I have done
Or grant forgiveness in some better days

Neil Gaiman: Escrever

sleepinglionheart — Wed, 04 Nov 2009 17:24:37 +0000

A essa altura você provavelmente está pronto para desistir. Já passou do primeiro arrebatamento furioso quando cada personagem e idéia é nova e divertida. Você ainda não está na momentânea descida em direção ao fim, quando as palavras e as imagens pula na sua cabeça algumas vezes mais rápido do que você consegue colocá-las no papel. Você está no meio, um pouco além da metade do caminho. O glamour desapareceu, a magia foi embora, suas costas doem de todo o tempo digitando, sua família, amigos e pessoas aleatórias com quem você troca e-mails todos passaram de encorajar ou aceitar para reclamar de que não te vêem mais– e de que mesmo quando vêem você está preocupado e não é divertido. Você não sabe por que começou seu livro, não se lembra mais por que imaginou que alguém gostaria de lê-lo, e você está bastante certo de que mesmo que o termine, ele não terá valido o tempo ou a energia e cada vez que você para por tempo suficiente para compará-lo com a coisa que você tinha em mente quando começou—um conto cintilante, brilhante e maravilhoso, em que cada palavra cuspia fogo e queimava, um livro tão bom ou melhor quanto o melhor livro que você já leu–ele cai tão duramente pequeno que você tem certeza de que seria até bondoso da sua parte simplesmente deletar a coisa toda.

Bem vindo ao clube.

É assim que contos são escritos.

Você escreve. Essa é a parte difícil que ninguém enxerga. Você escreve nos dias bons e escreve nos dias ruins. Como um tubarão, você tem de continuar seguindo em frente ou você morre. Escrever pode ou não ser sua salvação; pode ou não ser seu destino. Mas isso não importa. O que importa agora são as palavras, uma atrás da outra. Encontre a próxima palavra. Escreva ela. Repita. Repita. Repita.

Um muro de pedra com junta seca é uma coisa adorável quando a vê cercando um campo no meio do nada, mas se torna mais impressionante quando você nota que foi construída sem cimento, que o construtor precisou escolher cada pedra intercalada e encaixá-la com cuidado. Escrever é como construir um muro. É uma busca continua pela palavra que irá se encaixar no texto, em sua mente, na página. Enredo e personagens e metáforas e estilo, tudo isso se torna secundário ante as palavras. O construtor do muro levanta seu muro uma pedra por vez até que alcance o final do campo. Se ele não o construir ele não estará lá. Então ele olha para uma pilha de rochas, pega aquela que pareça que irá servir-lhe melhor ao seu propósito, e a coloca lá.

A procura pela palavra não fica mais fácil, mas ninguém mais vai escrever seu conto por você.

Da ultima vez que escrevi um conto (foi ANANSI BOYS, no caso de estarem se perguntando), quando cheguei no terceiro quarto do caminho, liguei para minha agente. Disse a ela o quão estúpido eu me sentia escrevendo algo que ninguém jamais gostaria de ler, quão fracos os personagens eram, como o enredo era sem sentido. Eu sugeri fortemente que eu estava pronto para abandonar o livro e escrever outra coisa, ou talvez eu abandonasse os livros e tomasse uma nova vida como jardineiro, assaltante de bancos, cozinheiro de bar ou biólogo marinho. E ao invés de simpatizar ou concordar comigo, ou me dar uma explosão com uma onda de entusiasmo– ou mesmo discutir comigo–ela simplesmente disse, suspeitamente alegre “Ah, você já chegou nessa parte do livro então?”

Eu estava chocado. “Quer dizer que eu já fiz isso antes?”

“Você não lembra?”

“Não mesmo.”

“Ah sim”, ela disse. “Você faz isso toda vez que escreve um conto. Assim como todos os meus outros clientes”.

Eu nem ao menos podia me sentir unico em meu desespero.

Então eu larguei o telefone e fui até uma cafeteria em que eu estava escrevendo o livro, carreguei minha caneta e continuei a escrever.

Uma palavra após a outra.

Esse é o unico jeito com que contos são escritos, e, a menos que elfos apareçam a noite e transformem suas notas bagunçadas no Capítulo Nove, é a única forma de fazê-lo.

Então continue continuando. Escreva outra palavra e então outra.

Em breve você estará na descida final, e não é impossível que logo você esteja no fim. Boa sorte…

Neil Gaiman

O Prólogo pt1: Tigres, Dragões e Deveres

sleepinglionheart — Mon, 16 Feb 2009 22:39:42 +0000

O farfalhar das brasas da fogueira era um ruido silencioso e o barulho do vento não seria suficiente para acordar alguém, mas o jovem mesmo assim despertou. Dormia embaixo de uma árvore, no gramado, concluiu. Quando o embaçado de seus olhos deu lugar a visão da fogueira, bem feita e com uma cobra assando no espeto, sua cabeça começou a tinir e as perguntas típicas de quando se acorda numa lugar completamente diferente de onde se dormiu surgiram em sua mente. De repente, “Boa noite, bela adormecida”, uma voz grossa e com um sotaque definitivamente de fora dos Estados Unidos disse. O jovem logo procurou o locutor, e conforme seus olhos subiam pela fogueira pode identificar um homenzarrão alto, de aparência descuidada e roupas simples. Ele estava em pé, com seus braços cruzados. E seu rosto não fazia sentido algum para memória alguma do jovem recém-desperto.
“Que porra é essa?” o Jovem enunciou. Sua voz era suave. “Bem, não é exatamente o que eu chamaria de um sonho, mas também não imagine que isso realmente está acontecendo”, disse o Homem Alto num tom calmo. “Ah então é uma pira isso?”, o Jovem não aparentava mais tanta confusão. “Não. O que isso é não é exatamente importante. Mas ouça, como já era de se esperar, há algo de importante para ser discutido hoje entre nós, filho”, respondeu o Homem Alto enquanto observava o Jovem se levantar. “Tá, que tal começar me dizendo quem é você?”, a voz do Jovem tinha toda a razão do mundo. “Bem, é o exato ponto em que essa conversa deve ter inicio. Eu fui alguém, algum dia, hoje não mais. Meu passado foi perdido e agora vive no presente de duas pessoas distantes. Não faz muito sentido para você agora, mas antes do amanhecer você já deverá compreender a situação. Contamos com isso”. A voz do Homem Alto era séria. “Contamos? Quem mais conta?”, o Jovem era um misto de confusão, tédio, sono e curiosidade. “Eu e as outras pessoas cuja existência depende do seu interesse pela sua própria existência e na capacidade de você influenciar as pessoas ligadas a você”, o Homem Alto descruzou os braços e começou a dar a volta na fogueira, enquanto o Jovem recuava alguns passos.
“Entenda, não há motivo para medo aqui. Esse é o seu plano mental, as coisas aqui acontecem numa mistura entre a forma que você deseja e o que é inaceitável para seus convidados. Por isso estamos conversando ao redor de uma fogueira e não nos drogando num beco”, disse o Homem Alto. O Jovem estaria muito mais desconfiado da situação não fosse a loucura em que sua vida havia se transformado nos últimos tempos. “Filho, você sabe o que Dever significa?”, perguntou o Homem Alto. “Sei, é aquela coisa de ficar fazendo uns treco chato porque os outros querem que você faça ao invés de fazer umas coisas legais”, respondeu o Jovem com um sorriso no canto dos lábios. “Não. Dever é o propósito maior que foi colocado sobre as suas costas e que só você pode carregar. Falha em cumprir com seu dever resulta em dor não só para você mas como para as pessoas ao seu redor. Filho, você tem um Dever bem grande, e um senso de Dever bem pequeno. Eu até entendo você ser uma criança sofrida e se esconder do seu Dever a vida toda, mas misericórdia não é desculpa para indolência. Antes disso tudo acabar, você vai conhecer pessoas que sofreram bem mais que você e carregam deveres bem maiores. Chegou a hora de você assumir seu fardo com esse e todos os mundos”. O Homem Alto falava com um certo tom de empolgação. O Jovem se afastou. “Para. Sério. Eu não quero essa coisa tá bom? Eu não pedi por isso, então para. Você disse que eu podia fazer o que eu quisesse aqui, eu quero que você vá embora”. O Homem Alto respirou fundo. “Não, eu disse que as coisas acontecem numa mistura entre a forma que você deseja e o que é inaceitável para seus convidados, mas você não pode me expulsar ou sair daqui antes que eu assim deseje, pois esse plano mental existe justamente para que eu me comunique com você, mas isso não é importante. Chegou a hora de você aprender um bocado de coisas, então escute, filho”, o Homem Alto então pigarreou.
“Escutar, tá. Eu escuto então”, disse o Jovem visivelmente contrariado. “Como eu dizia antes, você tem um Dever. Eu tinha um, você tem um, todos temos um. São designados por forças além da sua compreensão, mas eles sempre nos empurram para um mesmo objetivo comum”, o Homem Alto falava bem sério. “E que objetivo é esse?”, perguntou o Jovem. “Melhorar o mundo. O mundo é seu mundo, as pessoas nele são o seu povo. Você pode viver por você hoje, ou ajudar a construir o amanhã para todos. O motivo das coisas estarem simplesmente erradas hoje em dia é a falta dos seres humanos no cumprimento de seu Dever. Poucas pessoas o cumprem, nem sempre quando isso acontece o mundo melhora. É preciso que outras pessoas com Deveres interligados façam a sua parte para que o bem maior possa ser alcançado”, o Homem Alto abriu os braços, o jovem notou então seu fisico exuberante e também as diversas cicatrizes em seu corpo. De repente suas mãos voaram em direção uma da outra, estalando uma palma que fez o Jovem pular. “Isso é um Dever quando é realizado. São forças opostas e independentes entrando em movimento até colidirem e provocarem um efeito supostamente distinto de sua função até hoje no mundo”, o Homem Alto sorria. “Tá, e qual é o meu dever então?”, perguntou o Jovem sem lá muito interesse. “Seu Dever jaz além da fronteira entre dois mundos. Seu Dever, assim como o de todos os envolvidos nele, é possibilitar que o Tigre sobreviva a seu encontro com o Dragão no deserto. A sua tarefa nesse Dever é relativamente simples porém crucial para a realização desse Dever”, concluia o Homem Alto. “Olha cara, eu não faço nem idéia de quem é você, quem é esse Tigre e quem é esse Dragão, muito menos tô afim de ir prá um deserto. Que tal você me explicar as coisas devagar, e depois nós partimos prá a minha tal tarefa nesse Dever?”, o Jovem então se assustou. Desde quando havia começado a ser organizado? Não fazia sentido, como tudo mais naquela cena.
“Otimo. Vamos começar pelo principio então. Você deve estar familiarizado com a idéia de realidades paralelas, correto? Não sei como você vê essas coisas, mas a idéia de um mundo onde algo aconteceu e algo não aconteceu faz sentido prá você?”, perguntou o Homem Alto enquanto procurava algo pelos arredores. “Tá, mais ou menos, eu vejo as linhas. Por acaso você é de uma dessas outras linhas?”, perguntou o Jovem. “Sim e não. A coisa é mais complicada que uma simples linha. Eu existia nessa realidade, mas devido a um embuste do Dragão eu fui tragado para fora dela junto com o meu Dever. O que nos leva diretamente ao seu Dever agora. Existem forças além da sua compreensão que designam Deveres para os humanos, e existem forças mais compreensíveis que personificam alguns Deveres de tal forma que passam a ter um peso maior nos mundos em que habitam. O Dragão e o Tigre em questão são duas Forças da Natureza em embate. Se o Tigre não cruzar o Deserto, tudo será perdido”, disse o Homem Alto. “Por que?” perguntou o jovem.

“Porque o Dragão é a Destruição. Ele é capaz de apagar as coisas, assim como me apagou desse mundo. Mas ele não pode apagar o que é dito aqui, nem um Dever maior que a loucura dele. Tudo que temos é a esperança de que nossos corações serão maiores que a voracidade dele”, disse o Homem Alto.

O tempo passa

sleepinglionheart — Tue, 27 Jan 2009 01:13:49 +0000

Time is Running Out – Muse

I think I’m drowning | Asphyxiated

I wanna break this spell | That you’ve created

You’re something beautiful | A contradiction

I wanna play the game | I want the friction

You will be | The death of me

Yeah, You will be | The death of me

Bury it | I won’t let you bury it | I won’t let you smother it | I won’t let you murder it

Our time is running out | And our time is running out

You can’t push it underground | We can’t stop it screaming out

I wanted freedom, Bound and restricted

I tried to give you up | But I’m addicted

Now that u know I’m trapped | Sense of elation

You’ll never dream of breaking this fixation

You will squeeze the life out of me

Bury it | I won’t let you bury it | I won’t let you smother it | I won’t let you murder it

Our time is running out | And our time is running out

You can’t push it underground | We can’t stop it screaming out

How did it come to this?

Ooooh yayayayayaya | Ooooh yayayayayaya | Ooooh yayayaya ooooh

A Janela para o Parque

sleepinglionheart — Sun, 25 Jan 2009 23:48:50 +0000

Hoje acordei sem ela. Seu lado da cama estava vazio, gelado. Deve ter levantado faz já algum tempo. Tudo bem, é perdoavel. Ontem foi um dia duro conosco, mas tudo deu certo. Fecho os olhos, ainda ouço aquela musica. É quando me dou conta que ela não está de fato aqui. Nem agora, nem antes. Foi só um sonho. Foi belo, lindo, mágico, efêmero, ilusório, como todo sonho. A realidade só se despe de seu véu diante de meus olhos alguns minutos após uma xícara de café bem forte e bem doce. Tudo é cinza, sujo, duro, verossímil e fedido. Me pergunto a quanto tempo não tomo sequer um banho. Pouco importa. Não tem ninguém aqui prá sentir meu cheiro, nem eu mesmo: quando se mergulha, respirar leva ao afogamento. E se afogar numa xícara de café deve ser bem triste, mas não importa. O que importa é minha incapacidade em me focar na justa xícara de café e aproveitar cada segundo dela. Eu costumava acreditar que a vida devia ser assim, uma coisa de cada vez. Se eu realizar cada ação do meu dia com foco e esforço, tudo sairia bem, tudo ficaria certo. Mas eu troquei os pés pelas mãos, e ela foi embora. Prá sempre. Agora não adianta mais se preocupar com cada uma das coisas prá que tudo dê certo; as coisas já foram pro ralo, ela morreu, e fui eu quem entregou a arma ao carrasco e– o café acabou. Me levanto e deixo a cozinha do exato jeito que está. Quem sabe o meu lado que me detesta assume o controle e corre arrumar as coisas alguns momentos antes d’eu criar vontade de limpar tudo, só prá me frustrar. Me dirijo ao banheiro, não encontro minha escova de dentes. Tanto faz. Vejo uma embalagem de Listerine com algum produto dentro e– me lembro que ela comprou isso prá mim. Esquece isso. Despejo o liquido azul até a metade em sua tampa, e faço o boxexo. Minha lingua arde. Cuspo, fica um gosto estranho mas familiar. Vou até a janela, a vista continua igual. Lá está o parque onde nos vimos pela primeira vez, na época em nem tinha idéia do que ia acontecer. Foi tudo tão doido, tudo tão rápido. Num dia eu era um estudante, no outro eu corria de um lado pro outro com um bando de malucos explodindo coisas. E ela estava junto. Hoje o parque está mais vazio, dificilmente alguém se atreve a entrar nele a essas horas – não é socialmente aceitável estar no parque num domingo à tarde. Há pessoas lá, ninguém se parece com ela, não há nenhum dos nossos lá. Fecho a janela e dou as costas. Me pergunto por quanto tempo esse sentimento lúgubre vai ficar. Eu devia simplesmente levantar a cabeça, seguir em frente. Mas ir em frente quando se está na beira do abismo é uma péssima idéia. O pior, não consigo mudar de direção, era ela quem tinha o controle, e levou as coisas pro lado que queria. E agora ela morreu, e eu fiquei aqui, com esse gosto familiar na boca que não é o dela, mas lembra muito. Olho novamente o parque por entre os vidros da janela fechada, sinto vontade de mandar uma bola de fogo e vê-lo queimar. Tudo me lembra ela, e tudo só está aqui prá me mostrar que ela não está. Que ela foi embora e deixou todas essas coisas comigo, todas essas coisas que mesmo simples, mesmo toscas, eram dela e eram lindas, eram dela e me faziam feliz. É claro, eu sou o culpado, eu sempre soube quem ela era e o que ela queria fazer, mas eu me iludi achando que as coisas podiam ser diferentes. Mesmo assim– chega. Vá se ocupar, Thomas. Vou até o quarto, me sento na cama, vejo as primeiras edições de Sandman na estante. Alcanço as seis primeiras da pilha. Abro a primeira da pilha, vou lendo o Sonho conversar com a Morte. A Morte. Que ironico. E que merda. Tem alguém de sacanagem comigo hoje. Ela era barabbi, ela tentou matar seus amigos, ela tentou matar você. Pare de achar que a sua vida vale menos que a dela só porque você errou uma vez na– cale a boca. Eu não sou idiota a ponto de achar que o fim que ela teve foi errado. Ela merecia tudo que foi feito com ela quando a verdade veio a tona, toda dor, todo sofrimento. Mas isso não quer dizer que eu não sinta a falta dela.E o que me deixa mais puto, que me deixa mais revoltado, é que tudo fica me lembrando dela, que tudo fica me dizendo que ela não está mais aqui, mas que as coisas dela ficaram. É como um choque de retorno, é a realidade filha da puta me sacaneando sempre e onde pode. Preciso me distrair. Tento contactar o Sifu, mas ele não está. Bosta. Percebo que as edições de Sandman estão na ordem oposta, e abro a edição mais próxima da primeira – edição 3. John Constantine. Porra, o quarto dele se parece com o meu, exceto por ser bem maior. E por ele saber onde guardou a escova de dentes dele. Sigo lendo a revista. “Já teve um daqueles dias em que algo parece estar tentando lhe contar sobre alguém?”. Tá bom, uma coisa é ser lúgubre e ter baixos níveis de seratonina e altos níveis de cafeína no corpo. Outra coisa é ser um mago e ser burro o suficiente prá deixar passar as mensagens do Destino até ter que receber uma mensagem clara dessas. Precisou um outro mago vir me dizer o que estava acontecendo. Que vergonha, Thomas. Gargalho. Quer saber, preciso de um banho. Pego a primeira toalha que encontro pela frente, não tenho certeza se ela é minha, tanto faz. A agua é morna, acalma os nervos como se fosse um cigarro. Não que eu fume, entretanto. Já me basta um vício na vida. Me ponho a pensar porque tudo me lembra ela. Porque essa sensação de ter dormido com ela, ao ponto de ter ficado com aquele gosto na boca? Se eu entendi bem a mensagem de John, algo está tentando me contar sobre alguém. Vamos lá, tente ver além do óbvio. Eu não ia precisar de todo esse esforço prá sentir falta dela, eu podia ficar largado num deserto que ia perceber isso. Porque a sensação de ter dormido com ela…? Simples. É porque ela não foi embora. Talvez tenha morrido, sim, mas as pessoas voltam. O Avatar é eterno. Numa nova encarnação, talvez. Mas os Nephandi voltam sempre como Nephandi. Grandes bosta. Se há um jeito de perverter o Avatar, também há de existir um jeito que o concerte. Eu não sou burro, vou dar um jeito de descobrir como se reconstrói um Avatar, deixá-lo lindo e inteiro novamente. Porthos dizia que o intervalo de tempo entre uma encarnação e outra costumava ser completamente aleatório, mas existiam formas de se estimá-lo. Ótimo. Amanhã irei consultar aquela Oradora da outra Cabala, ela deve me conseguir algumas respostas. Quanto a mim, preciso estudar. Descobrir uma forma de consertar as coisas. Ela vai voltar, e quando o fizer, eu vou estar aqui. Passe o tempo que for, afinal, o próprio Porthos costumava dizer que já tinha mais de 600 anos mesmo.

Mas Porthos era doido de pedra. E Porthos morreu, e deixou tudo inacabado e fudido prá próxima geração resolvar. Ah, merda. Lá vamos nós denovo.

Do alto da árvore da vida, vê-se o abismo

sleepinglionheart — Fri, 23 Jan 2009 03:43:10 +0000

O transgressor jazia deitado aos seus pés, ela estava armada com sua faca, e não haviam oponentes capazes de obstruí-la. Katherine, como era conhecida entre seus colegas da Tecnocracia tinha a faca e o queijo, Kutz e sua adaga ritualistica. Haveria de fazer o sacrificio final e trazer seu mestre a terra derramando o sangue de um sacrificio perante a Árvore da Vida, e tudo retornaria a sua forma primordial – a morte de tudo que é vivo. Os combatentes estavam todos incapacitados ou fora de alcance, combatendo uma mera casca para a alma negra de seu Mestre. Só deus descendo à Terra para frustrar seus planos.

Tudo era lento, entorpecido, uma brisa leve levantava as folhas e movia seu impecável e rubro cabelo enquanto ela fazia suas preces finais antes de encerrar um trabalho de anos regado com sexo, lagrimas e mentiras. Seu braço ao alto, seus labios balbuciaram palavras obcenas num idioma proibido e secreto; a hora era agora, ela havia de terminar seu voto ao seu Mestre e reinar como sua rainha. Se imaginou sendo violada por aquela forma imensa e negra, lambendo seu falo tentaculoso e isso a deixou excitada suficiente para se distrair uns instantes com seu ritual. Seria a maior das rainhas, reinando sobre a pilha de nada que seria o vácuo que seu mestre traria ao mundo. Toda dor e sofrimento iriam acabar, o troco seria dado, o saldo ficaria correto, tudo voltaria ao zero.

A brisa repentinamente tornou-se uma lufada de vento com gosto entorpecente e cheiro de ódio, folhas voaram em seu rosto e ela teve de interromper seu grand finale, pois o Messias havia descido dos céus e sua melodia era linda à sua própria forma. O demonio em forma de mulher ousou pusar seus olhos profanadores sobre a mais profunda e enebriante beleza, e sentiu repulsa.

Mais tarde, alguém, em algum lugar, num outro mundo, numa outra vida, achou realmente muito ironico que o ultimo sentimento de uma mulher que sempre usou do sexo para corromper boas pessoas tivesse sido repulsa pela criatura mais bela que já viu.

Arte: Mariana Barth
Menção honrosa: Makie

A Fogueira

sleepinglionheart — Wed, 21 Jan 2009 14:39:54 +0000

O vento soprava frio naquela noite, mas a fogueira ainda aquecia o corpo nú do homem em riste frente ao fogo. O varão andava de um lado ao outro, inquieto. “Irei criar maravilhas! Todos verão suas cores, seu brilho, sua magica, sua originalidade!”, esclamava ele. Inspirou, e soprou fortemente acima da fogueira. Seu cristalisou com o calor da fogueira, tomou forma e surgiu a mais formosa, bela e sensual Silfide. “Todos a verão! Ela é perfeita! Seus olhos, sua boca, seus seios, suas ancas, sua vagina! Ela será vista por todos, todos a desejarão, mas ela é somente minha!”. O homem pôs-se na direção da Silfide e fez amor com ela por dias antes dela desaparecer no ar e somente pequenas sementes etéreas sobraram. Instantes depois, havia criado um golem de aço a partir de algumas pedras, mas logo percebeu que era uma criatura imovel e tosca e a deixou de lado pois não fazia nada.

Assim se seguiu, o homem fazendo suas criaturas e interagindo com elas o quanto podia. Depois de muito errar, fez uma criatura a partir de sua própria merda e regozijou-se. “É perfeita! É bela, a sua própria forma. É ativa, e todos a verão!”, e o homem saiu carregando o monstro metade pérola, metade bosta em seu colo procurando mostrá-lo para todos que pudesse.

O que ele não percebeu, no entanto, é que não havia ninguém lá para ver quaisquer de suas criaturas.